Весной они спят. и пока на улицах ещё лежит снег, они находятся под прозрачной пеленой Живого сознания....


Когда засыпает последняя луна, ипервые неясные тени бродят по улицам спящего города, слушая сказку еще не ушедшего вслед луне ветра. В тот безумный и холодный миг на улицу выходят Коты.
Они немы и безлики, у них нет глаз, что бы не видеть света. Это тени ушедших в небытие дорог сна, у которых нет начала и конца... которые никогда не пересекутся впространстве, как рельсы...
Зимой их почти незаметно. они не оставляют следов на свежевыпавшем снегу, что искрится за замерзшими окнами, о них нет воспоминаний...они больше похожи на порывы холодного январьского ветра, или на тени от снежного вихря...немые нелюдимые всполохи, что бродят по городу под спящим небом...
Летом они похожи на блики дождя на стеклах...под уличным фонарем, что одиноко горит на повороте улицы розовой, перегоревшей почти лампой...переливы черного, белого голубого и серого льда...на стенах домов, и полуоблезших обоях...
Красные всполохи пожара в ненастную, срую погоду, когда за окном пахнет листьями и мокрой недавно скошеной травой.... Они молча идут по расплавленному асфальту шепча шагами Песню Немой дороги сна, спотыкаясь на тенях фонарей, ловя прозрачными как тонкий тюль ладонями капли падающего с неба звездного дождя...
Осенью они похожи на вихрь листвы под теплым ещё не остывшим от дождей сентябрьским ветром...словно палитра акварели на мокром и пахнущем влагой осени и пылью асфальте...
А уже через час-становятся пухом птиц на промокшей земле, что пахнет теплой прелью, холодной водой , травой, и сеном и немного плесенью...переплетаясь паутиной первого мокрого снега...
Их никто никогда не запомнит... они сами воспоминания, проходящие мимо вереницей скрученых тонкой ниткой вен природы....

***
Уже давно нет окон, что бы в них глядеть... уже давно нет стекол, чтоб на них застывали капли холодного, словно чернота гудрона дождя... уже нет стен, что бы спрятать за ними все воспоминания... уже давно нет крыши, что бы спрятать под ней свои мысли...
Когда ты получаешь последние крылья что бы лететь, ты слышишь в далеке только шум прибрежных волн, вспенившихся в ожидании твоего первого полета...
Завтра наступит зима, и ты закутавшись в черное одеяло ночи, сядешь на подоконник, с кружкой теплых слез, что бы наслаждаясь солью своей боли, вспоминать прошедшие сны... и слушая как шуршит снег по стеклянному куполу сердца, греть последние слова за пазухой, ёжась от тоски по дому, где тебя никто уже не ждет, но где тебе придется жить еще столько, сколько пропишет эта долгая зима...
Ложишся в спячку, не думая ни о чем, уходишь в мир сна, где тело становится не реальнее тонкой прозрачной занавески век, что скрывают твои истинные чувства...
ты становишся теплой кошкой, что греет твои следы в аквариуме жизни, из которого ты сбежал, что бы уснуть на перилах полупрозрачного моста между сознанием и подсознанием своего собственного"я", составляющего яблоки на последнем сне...
Спи....
Черная птица заберет тебя ссобой в мир, где правят искры твоего последнего костра...


С любовью Лина Тамаши.
16.06.10.

@настроение: сонное

@темы: : сны и пространства :